Por Helder Faife
Um vento sem pressa tocou-lhe, em prenúncio. Estremeceu. As vértebras chocalharam. A espinha rangeu. A alma gelou. Os pêlos eriçaram. Os poros borbotaram em arrepio. Estava quente mas sentiu frio. Agasalhou-se.
Agasalhou-se mas não parou o tremelicar. Sentiu frio nas palmas. O casaco pesava. Percebeu um cansaço a subir-lhe lentamente pela autoestrada do corpo. Os pés pareciam ter solas de chumbo. O bambu das canelas a enfraquecer para caniço. Os joelhos a chiarem como dobradiças enferrujadas. O quadril a soltar-se. A cintura torturada. Quando o cansaço evoluiu até aos ombros não aguentou. A cabeça era um peso a mais. O corpo partia-se como um lego sem conexão. Sentou-se.
Sentou-se. O cansaço a martelar-lhe as articulações. As costelas a sufocarem os pulmões. Os cotovelos afundados nas coxas seguravam a cabeça. As pálpebras cederam ao peso. Os maxilares boquiabriram-se, resignados ao cansaço. O rosto esboçou uma carranca dorida. Não me sinto bem, balbuciou.
Não me sinto bem. A voz saiu seca, desidratada. O mal estar serpenteava-lhe o estômago como se uma fome de séculos o empanturrasse. Sentiu até à alma uma azia a subir e descer. A náusea cresceu como se tivesse um litro de óleo no estômago. Não aguentou, vomitou o nada, todo o vazio que lhe empanturrava. A tontura cresceu. Estás bem? Estou bem, não te preocupes. O que sentes? Um mal estar, articulações, enjoo. Não será malária? Deitou-se.
Deitou-se. O cotovelo enterrou-se no lençol gelado que forrava o colchão de sacos de sisal enchidos com não sei o quê. O colchão gemeu um chiado seco, silencioso. Cobriram-no. Descansa. Tremia de frio mas suava. O termómetro subiu. Os caminhos nasais entupiram. Passaram-lhe toalha húmida pelo corpo. Mereceu uma sauna de folhas de eucalipto. Deram-lhe chás preparados nas farmácias da sabedoria não catalogada. Queimaram incenso para afugentar os espíritos malignos. Experimentaram o jogo de pedrinhas, búzios e ossículos para diagnosticar o mal. Tatuaram-no com lâminas de ferrugens sagradas e besuntaram as fendas com seivas raras, soro à maneira dos nossos. Untaram-lhe pastas e óleos receitados pelos ancestrais. Colheram bocados de unha, de cabelo, de sangue e de saliva, para fazer amuletos, gestores de sorte e azares, que lhe ataram à cintura. Enterraram tubérculos com sangue do homem. Bebeu poções de raízes, caules, folhas, flores e fruto da moringa, árvore abençoada. Ajoelharam-se no sopé da árvore sagrada e oferendaram bebidas, rapé e outras coisas dos velhos aos ancestrais. Visitaram túmulos. Rezaram missas. Estás melhor? Mais ou menos. Tens que comer. Quero vomitar. Tossiu.
Tossiu. Uma tosse vazia. Os beiços e a voz gretavam de secura. Empapou o lençol de vómito e suor. Tens de comer. Não tenho apetite. Toma um paracetamol. Voltou a vomitar. Dói-te a cabeça? Abanou-a em resposta. Não se percebeu se dizendo não ou sim. Começou a delirar.
Começou a delirar. Este está mal, vamos levá-lo ao hospital. Arranjem um carro. Aonde? Só há tchovas. Tchovas? Vamos levar um doente de tchova xita duma? Não é digno. É preferível. Pode morrer. Ai, delirava o doente.
Ai, delirava. Ajudaram-no a levantar-se. Primeiro pelo braço, sentou-se. Depois seguraram pelos ombros, nao se conseguia de pé. Estava fraco, lânguido. Deitaram-no por cima duma esteira e capulana no txova xita duma. Uma almofada!, gritou alguém. O txova não esperou. Ligou as emergências e as sirenes. Acelerou. Chegaram ao hospital.
Chegaram ao hospital. À porta do hospital havia um aparato. Era a imprensa. Viraram os holofotes das câmeras para o txova xita duma com o doente. Um curioso perguntou quem era o doente que vinha em tão más condições. É moçambique, responderam. Moçambique? Moçambique está doente? Sim. E é grave? Não teve resposta. O txova pediu passagem, enquanto se ouvia em directo para os telejornais: O país encontra-se gravemente doente...
O país encontrava-se gravemente doente. A maca que recebe os doentes à porta do hospital demorava. Não podiam esperar. O doente estava mal. Não precisava de maca. Um txova xita duma é uma maca de duas rodas. Atravessou o túnel de flashes e holofotes dos jornalistas e curiosos. Acelerou mas não entrou para o hospital. A porta estava fechada com um recado grave exclamado à entrada: “por motivos de greve!”
Ai, delirava o doente...
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